Mi burbuja

Cuando pienso en tu vida y la mía
y las sombras me rozan la piel,
una voz me murmura al oído:
"déjala, no la puedes querer."


Yo le doy la razón pero luego
no consigo ocultar la verdad,
y otra voz , más profunda, me dice:
"nunca vas a poderla olvidar."


No conozco la sierra sin nieve,
no comprendo el invierno en abril,
sin poesía no sufro la noche,
no me explico la vida sin tí.

Y si en este mar de mis dudas
no consigo olvidarme de ti,
seguiré el camino marcado
y mi existencia sin ti.


(No sé bien de quien es este poema, pero lo he leído hoy y es precioso, o sea que ahí va)

"Ya no te miro."
Mentira
"Ya no te busco."
Mentira
"Ya no me dueles."
Mentira.
"Ya no te quiero."
Oh, mentira, vil mentira.
"Ya no me muero por tu exclusiva."
Mentira, mentira, mentira.

El problema de mentirse a uno mismo
es que al final siempre salta la liebre.

Y digo yo,
¿quién se va a tragar mis mentiras si no yo?
Pues ya ves,
ya ni esas me trago.

Debería dejar de jugar a contar mentiras.
Al final, ¿sabes qué?
Resulta que nunca son verdad.

Qué tristeza advertir una mañana que el alma lírica y creativa vive atrapada en la prosaica productividad de un mundo superficial, vano y consumista.
Qué tristeza ver pasar la vida entre prisas.
Qué desperdicio.
La primavera estalla ante nuestros ojos y apenas le dedicamos una mirada. Los árboles y el cielo gritan: "¡Mira, aquí! ¡Aquí arriba! ¿Has visto mi verde? ¿Te gusta mi azul?"
Pero parece más interesante ver como se arrastran nuestros pies por la gris y sucia acera.
Fris fras.
fris fras.
Y nos ven pasar las flores (rojas, azules, amarillas, blancas...) y gritan: "¿Dónde vas? ¿Tienes prisa? Yace aquí con nosotras. Duerme. Sueña. Huele. Mira." Pero el verde cuesta tanto de limpiar...
Corren nuestros pies cada día un poco más, esclavos del cruel tick tack del reloj imaginario. Alienados, ajenos...
Tick Tack
Tick tack
Y pasa la primavera.
(y las flores, y el cielo...)
Y pasa la vida.
(los olores, los colores...)
Y antes que nos demos cuenta dormirán las flores bajo un manto de hojas muertas, y el cielo se habrá tornado blanco de ceniza y frío, y la lírica y la música y los colores y los olores dormiran bajo las hojas, con las flores.
Otro año.
Tal vez el año que viene no tengamos tanta prisa.
Pero sabes que es mentira.
Tal vez cuando muera por fin la primavera, triste de soledad y abandono, nadie quede para llorarla.
¿Quien la va a llorar si se ahogan los poetas?

Una nit de lluna plena
tramuntàrem la carena,
lentament, sense dir re ...
Si la lluna feia el ple
també el féu la nostra pena.

L'estimada m'acompanya
de pell bruna i aire greu
(com una Mare de Déu
que han trobat a la muntanya.)

Perquè ens perdoni la guerra,
que l'ensagna, que l'esguerra,
abans de passar la ratlla,
m'ajec i beso la terra
i l'acarono amb l'espatlla.

A Catalunya deixí
el dia de ma partida
mitja vida condormida:
l'altra meitat vingué amb mi
per no deixar-me sens vida.

Avui en terres de França
i demà més lluny potser,
no em moriré d'anyorança
ans d'enyorança viuré.

En ma terra del Vallès
tres turons fan una serra,
quatre pins un bosc espès,
cinc quarteres massa terra.
"Com el Vallès no hi ha res".

Que els pins cenyeixin la cala,
l'ermita dalt del pujol;
i a la platja un tenderol
que batega com una ala.

Una esperança desfeta,
una recança infinita.
I una pàtria tan petita
que la somio completa.

Pere Quart

Fa dies que porto aquest poema rondant pel cap i l'havia de compartir.

HEY, IT'S THE INTERNATIONAL POETRY DAY

Tomorrow is the International (global) poetry day. I just wanted to share it with everybody here, and, as tomorrow I'll be on LJ strike (as well as incommunicated, but that's just a detail)... here you have this piece of news.

Try to meet your lyrics self tomorrow and enjoy the silence and the words.


COMPLIMENT A ANTONIO MACHADO

No t'he dut flors, Antonio, t'he portat
un silenci amorós, per no interrompre
el teu íntim diàleg amb la mort
que fa tants anys que dura. Compartir-te
ha estat deturar el temps, per retrobar-me
més ingenu que mai i amb un sanglot
a flor de pell, com una criatura.
No t'he dut res, Antonio, però estimo
més que abans aquest mar que m'ha vist créixer
i prop del qual confio de morir
d'ençà que he vist que tu m'hi acompanyaves.

Miquel Martí i Pol

Como un aguijón traicionero,
inesperado,
la certeza de que no te volveré a ver
aún me golpea de vez en cuando.

Como un bofetón,
como una patada en el costado,
sal y vinagre en las heridas aún por cicatrizar.

Sólo a veces,
sólo a ratos.

El vertigo se agarra a mi estómago
y he de cerrar los ojos al vacío.
Ese que tu ausencia ha abierto a mis pies.

Me atrangato de repente
con todas las palabras
que aún te he de decir,
con todas las verdades,
las mentiras,
que aún te tengo que contar.

De repente lo recuerdo
y es como si me lo contaran por primera vez:
“no vas a volverla a ver”.
Y es un bofetón,
una patada en el costado.
La certeza que no acepto,
la verdad que no me creo,
que me niego a creer.

Sólo a ratos.
Sólo a veces.

Luego te veo y te hablo
y te cuento y te abrazo.
La certeza es una mentira que no tengo porqué creer.

Hay Vida después de la Muerte.
¡Qué cosas!
¿Quién me lo iba a decir?
Hay Vida después de la Muerte...

La Muerte vino y me tocó,
y, ya ves,
aquí estamos.
Yo y la Vida,
la Vida y yo.
Compartimos camino,
me lleva de la mano
y si alguna vez, cansada, me he querido detener
(¿cuantas veces?
Más de lo que es sano reconocer.)
ha tirado de mí:
-Mira las nubes.
-Mira la hierba.
-Mira el Mar.

Siempre está ahí,
paciente, callada, tranquila.
Tanto que a veces se nos olvida.

La Muerte, su hermana, es más ruidosa.
Por eso la sentimos más.
Vino, errática, y me tocó
("la llevas")
y se fué a seguir su carrera,
a tocar a muchos más.

No la culpes,
es parte del camino.
Quizás llegue un día en que me toque
y yo la toque a ella a mi vez
("paras y no juego").

Quizás.
Tal vez.

De momento, sin embargo, camino con la Vida.
Ayer, sin ir más lejos, me llevó a ver el mar.

Corre! Sal a la calle con una sonrisa y compra un puñado de flores, una planta, un jardín! Corre y llévate a casa un trozo de primavera. Hoy, mañana y todos los días de tu vida.
Y regalaselo a tu veneno, al que corre por tus venas y te hiela la sangre y te agria la saliba y te llena la boca de envidia, maldades y mentiras. Al veneno que nos dice que somos mejores que los demas, porque se niega a aceptar que los demas tambien merecen aquello que nosotros no tenemos. Y así, si juzgamos y prejuzgamos y etiquetamos y empequeñecemos, entonces nuestro ego, arrugado como una pasa, puede parecer tan grande como el que más.
Regalale una primavera a tu veneno, dómalo, siéntate sobre él y dile con una sonrisa que no es cierto, que tu no eres malvado, que no hay gente malvada. Sólo veneno en la sangre y dias de invierno, que hacen que uno se olvide del sol que nos sonroja las mejillas y nos pinta las sonrisas. Dile que tu gente es maravillosa como las flores rojas con las que piensas adornar los rincones mas verduzcos de tu casa. Dile que las flores blancas son para conmemorar a tu familia, las amarillas a tus amigos y las azules al cielo, porque está ahí y porque sí. Y dile que se quede en su rincon, porque hoy es primavera, y mañana lo será tambien, y el otro, y el otro... Y siémbralo todo de pequeñas flores violaceas, de oloroso jazmin.
Y así, con la primavera en los labios, sal cada día a la calle con una sonrisa. Sé la persona buena que todos queremos ser.
Todos tenemos veneno dentro, lo dificil es domarlo. A veces, con el frío, se escapa y nos estropea. Nos estropea el jardín, y la sonrisa y el alma. Nos tuerce la mueca y nos roba el color.
Por eso, cuando el veneno te queme las venas, cuando el aliento te pese y sientas, sepas, que te está ganando la partida, sal a calle con una sonrisa y compra un puñado de flores. Recuerda que la primavera es mágica... hace que incluso los centenarios reverdezcan como jovenzuelos un años más.

SECRETO

Antes yo no sabía
por qué debemos todos
-día tras día-
seguir siempre adelante
hasta como se dice
que el cuerpo aguante.
Ahora lo sé.
Si vienes conmigo
te lo diré.

J.A. Goytisolo

Aguantas las puertas abiertas,
pero se cierran en tus narices.
No tienes la llave.
No eres la llave.
No se van a abrir.
Y sigues intentando forzar la cerradura,
cuando deberías redefinir conceptos.
No hay llave.
No hay puerta.
Sólo la pared.
La pared contra la que te das de bruces,
una, cien, y mil veces.
Ladrillo.
Yeso.
Pintura desconchada por la humedad.

Aguantas las puertas abiertas,
pero nadie quiere entrar.